Demasiado tarde

Arañando las mañanas, pasan enmarañadas.
Y las tardes.
Cuándo pasa el tiempo?
De tanto en tanto, y mientras...
Miento.
Si se algo, es que miento.
Ya di el salto, ahora espero.
¿El verbo perfecto?
Querer: quiero.
Me despojo de ojos expectantes.
¿Qué hacer para no volver?
Quien sabe.
Quizá... ¿Haberlo pensado antes?
Afortunadamente, siempre llego tarde.

Aprende a bailar.

Partiendo tiempos en esquemas,

Espacios que se dilatan, segundos que envenenan.

A destiempo siempre se llega tarde.

Se pierden horas, minutos arden.

Perecen sin nacer semillas de cobardes.

La felicidad es frágil, y la comodidad fácil.

La conciencia es ágil y estridente:

Golpea el sentir insistente,

durmiendo de vez en cuando.

Sólo cuando tú duermes.

Con desatino, y sin atinar

con ánimo, escucha los sonidos,
y por la fuerza entiende el oído,
que bailando se aprende a bailar.

Do it!

Seiscientos asientos sedientos de argumentos:
Si fallas, encallas. Si callas, estallas.
Pero si lo pienso más de un momento miento, y ya no hago lo que siento.

Batalla sin medallas, carroña pa'canallas.

Ciclos

A veces el tiempo pasa lento, torturando hasta preferir nostalgia, porque tenerlo se hace demasiado:
Entonces, puede ser agradable el momento en el que el agonioso tictac del reloj deja de ser una tortura, y marca finales desgradables, comienzos arriesgados, y senderos ambiguos.

"Sembrando semillas de buena aventuranza,
Regando de tintas paginas en blanco
Con el calor de aquellos que son francos
Se van creando sus andanzas.

Con la insistencia de aquel que busca placeres,
Regocijandose en el placer de no buscarlos,
Siempre tiene la forma de hallarlos,
O de cambiar la utilidad de sus enseres"

Transmutaciones minúsculas que se llevan a cambio en silencio. Eso es lo primero.


Un Gran saludo a todos!

Emoción

Buscando la perfección
Murió el arte de buscar
Volar sin dirección
Con ansia de emoción
Pero sin llegarla a esperar.

Libro de sueños por cerrar
Sin demasiada conclusión
¡Sueña por soñar!
¡Confía por confiar!
Y muere por traición.

Vida

Gracias por la paciencia:

Es una línea recta, en un solo sentido.
Hacia delante siempre.
Si hoy me duelo, es porque siempre estuvo ahí, para recordarme que soy libre.
Cada fallo, cada consecuencia, son sólo conclusiones suyas.
Secuelas de malas decisiones, pero decisiones al fin.
¿Podría haberlo hecho de otra manera?
La respuesta es si, de mil...
Pero lo hice de ésta.
¿Salió mal? Muchas sí, otras no, pero siempre tuve elección, beneficio, o pérdida.
Quizá no se pueden elegir algunos "qués", pero sí los "comos".
Una mala decisión es una decisión al cabo ¿No?
Eso es lo que nos diferencia de los animales, no actuamos por instintos, aunque a veces joda, e implique remordimientos.
Vida, solo hay una, y todo se basa en ella.
Si hoy estás mal, ¿Por qué no cambiarlo?
Hay demasiadas murallas fuera, como para construir más dentro.

Un saludo muy grande!

Itah

Quiero dedicar esta entrada a Itah, mi pequeña gran Momo.

“Lo que la pequeña Momo sabía hacer como nadie era escuchar. Eso no es nada especial. Diríamos que cualquiera sabe escuchar.
Pues eso es un error. Muy pocas personas saben escuchar de verdad. Y la manera en que sabía escuchar Momo era única.
Lo hacía de tal manera, que a la gente tonta, se le ocurrían, de repente, ideas muy inteligentes, y eso sólo porque escuchaba con toda atención y simpatía.
Sabía escuchar de tal manera que la gente perpleja o indecisa sabía muy bien, de repente, qué era lo que quería.
Los tímidos se sentían de súbito muy libres y valerosos. O los desgraciados y agobiados se volvían confiados y alegres y si alguien creía que su vida estaba totalmente perdida, que era insignificante y que él mismo no era más que uno entre millones y que no importaba nada a nadie y que se le podía sustituir con la misma facilidad que se cambian una maceta rota, pues si iba y le contaba todo esto a la pequeña Momo, le resultaba claro, de modo misterioso mientras hablaba, que tal como era, sólo había uno entre los hombres, y que, por ese mismo era importante a su manera, para el mundo.
¡Así sabía escuchar Momo!”

Momo - Michael Ende.

... Una gran persona, amiga, y ayuda para acabar con los hombres grises.

Alquimia

Ningún sistema posible
Puede crear una forma entera
Sin partir de la esencia primera
Que en conjunto es invisible.

Una ventana, no se ve fuera.
Enfrentados mil espejos
Creando una esfera
Donde más que primaveras,
Sólo hay miles de reflejos.

Nació basada en intentos
La forma de una quimera,
Que esforzándose desespera
Hasta quedar sin aliento.

Pero por mucho que se quiera
No es por llegar al colmo
Que sea buena la espera:
Pues las cestas rebosan peras,
Más en el jardín crecen olmos.

Sin título.

Resplandece el papel, bajo los trazos de un material sintético y caro.
Nacido de la tierra, cortado, y ligeramente sintetizado, ahora forma parte de una composición pictórica.
Tan importante una cosa como otra: el soporte y la pintura.
Si no, tan sólo es un pedazo con millones de fibras porosas.
Obligado al conjunto.
Pasado de un estado natural, a una prostituta.
Pintarrajeado, vendido y menospreciado al grado de espacio en blanco.

Y entonces, le dijo una fibra a otra:

-Formas parte de una gran obra de arte, deberías sentirte orgullosa -.

Y la respuesta quedó silenciada, por la sinteticidad del material que cubre la obra.

-Debería sentir muchas cosas, pero lo único que me siento, es sola -.

Tradicionalismos Ocasionales

Cambio estacional estático.
Absuelta ya de antiguos crímenes, alegando una inocencia real, aunque turbia y cambiante.
Palabras post-mórtem de un crimen imperfecto. Silenciosas, sin rencores.
Tan sólo coclusiones.

Jugando a darle importancia a lo que no la tiene.
Tan vacía de tabúes. Tan llena de falsas apariencias.
Tan cansada de estar cansada, de no encontrar sentido a nada.

Ahora solo pretendo, como siempre por pretender, y sin que altere el resultado, que se vea que estoy tan llena de un modernismo general, como de tradicionalismos ocasionales.

Se necesita ver demasiado, para poder entender tan sólo la mitad.



¡Gracias a todos por la espera, y por seguir ahí!

INTENTOS

Segundo intento: Fluirme como nube que azota el viento.
El primero: Encontrarme, recolocarme, y conseguir empezar de cero.