Y ya sólo somos, carne podrida

Las noches no son noches sin luna,
las lágrimas no son lágrimas sin sangre,
la carne podrida, se muere de hambre,
sin que haya carne alguna.

Carnes podridas movidas en cuerpos,
Andan por ahí desnudando sonrisas,
Hirviendo siempre con prisas,
Hasta la sangre de los muertos.

Vagando en calles oscuras,
golpeándose unos a otros,
jugando con juguetes rotos,
a robar las almas más puras.

Concepto de Arte

Mentes vacías de contenido, de sustancia escasa. Manos que no mueren sin tocar, ojos que miran sin ver.
Rostros inexpresivos, actitudes forzadas.
En mi mundo, no somos personas, somos manos, manos que ven sin ojos, manos que sin tocar no viven, manos que sufren la espera, que se enamoran de otras manos.
Aquí nada muere, todo puede plasmarse, o dejarse en blanco, en el eterno sin saber del consciente de su insustancialidad. Manos que juegan con el tiempo, volviendolo cíclico.
Poco noctámbula se vuelve la mente, que ya no duerme por completo después de abrir ciertas puertas. Ideas que se agolpan en ellas, desesperadas por salir, unas geniales, otras mediocres.
Ideas que son convertidas en obras, o quizá, tan sólo en servilletas pintadas, que no tienen más valor, que el que las manos le dan.
Significado personalizado del concepto Arte.

No es que...

No es que ames esa esencia.
Es más bien que amas la esencia en la que la quieres convertir.
Y eso es enamorarse de una ilusión.

Es más:

No esque las desgracias vengan de dos en dos.
Es más bien que estás tan inmersa en en tu ilusión, que te olvidas de dar de comer a los peces.
Y cuando la ilusión se muere, te das cuenta de que tus peces también están muertos.

Quizá no diste importancia a lo que realmente la tenía.