Sin título.

Resplandece el papel, bajo los trazos de un material sintético y caro.
Nacido de la tierra, cortado, y ligeramente sintetizado, ahora forma parte de una composición pictórica.
Tan importante una cosa como otra: el soporte y la pintura.
Si no, tan sólo es un pedazo con millones de fibras porosas.
Obligado al conjunto.
Pasado de un estado natural, a una prostituta.
Pintarrajeado, vendido y menospreciado al grado de espacio en blanco.

Y entonces, le dijo una fibra a otra:

-Formas parte de una gran obra de arte, deberías sentirte orgullosa -.

Y la respuesta quedó silenciada, por la sinteticidad del material que cubre la obra.

-Debería sentir muchas cosas, pero lo único que me siento, es sola -.

Tradicionalismos Ocasionales

Cambio estacional estático.
Absuelta ya de antiguos crímenes, alegando una inocencia real, aunque turbia y cambiante.
Palabras post-mórtem de un crimen imperfecto. Silenciosas, sin rencores.
Tan sólo coclusiones.

Jugando a darle importancia a lo que no la tiene.
Tan vacía de tabúes. Tan llena de falsas apariencias.
Tan cansada de estar cansada, de no encontrar sentido a nada.

Ahora solo pretendo, como siempre por pretender, y sin que altere el resultado, que se vea que estoy tan llena de un modernismo general, como de tradicionalismos ocasionales.

Se necesita ver demasiado, para poder entender tan sólo la mitad.



¡Gracias a todos por la espera, y por seguir ahí!

INTENTOS

Segundo intento: Fluirme como nube que azota el viento.
El primero: Encontrarme, recolocarme, y conseguir empezar de cero.