The insomnia city

The Jungle of sound Machine

Sin título.



Resplandece el papel, bajo los trazos de un material sintético y caro.
Nacido de la tierra, cortado, y ligeramente sintetizado, ahora forma parte de una composición pictórica.
Tan importante una cosa como otra: el soporte y la pintura.
Si no, tan sólo es un pedazo con millones de fibras porosas.
Obligado al conjunto.
Pasado de un estado natural, a una prostituta.
Pintarrajeado, vendido y menospreciado al grado de espacio en blanco.


Y entonces, le dijo una fibra a otra:


-Formas parte de una gran obra de arte, deberías sentirte orgullosa -.

Y la respuesta quedó silenciada, por la sinteticidad del material que cubre la obra.

-Debería sentir muchas cosas, pero lo único que me siento, es sola -.






2 comentarios:

holaa encontre este blog por casualidad y me he puesto a leerlo y la verdad es k esta bastante guay Xd
Este k has escrito...buff joer menuda "metáfora", poder llegar a relacionar dos cosas que, en sí, no tienen nada en común, esta bastante wapo.

 

Muchas gracias, me alegra que te hayas parado a leerlo, y más que te gustase. Un Saludo!